Só há um tipo de amor

Hoje, durante três horas, fotografei uma modelo lindíssima. Tem vinte e dois anos. Depois filmei-a, a responder a algumas perguntas.

Três horas a olhar para a beleza. Não é como quando uma pessoa bonita passa por nós na rua, nem como quando conversamos com uma. Olhei para ela através da câmara como só olhamos uma mulher que é nossa. Três horas a poder olhar continuamente para uma beleza desconhecida sem ter de disfarçar, a sós com ela na cave escura do lugar onde trabalho. A única luz era a dos projetores. Imaginem a mais bela das moças. Uma esfinge. Fazia-me os poros tremer, morena, animal, tanta-pele, ágil, num silêncio nosso, de um olhar meu, todo atenção.

Era daquelas pessoas que nos fazem confundir a beleza com o amor, e das quais - mesmo eu acreditando que a beleza é uma das provas que Deus existe - me aprendi a afastar, por a atração por elas ser baseada apenas no que não vivi com elas, e não no que vivi.

Mas esta disse-me isto quando lhe perguntei o que é o amor:

Amor? Há vários tipos de amor... Amor de mãe, amor de irmão, amor de amigo, amor romântico... AH, espera, não. Não, só há um tipo de amor.

E eu, espantado, nunca tinha ouvido Só há um tipo de amor?

E ela, olhando para cima (para o amor possivelmente, pela primeira vez) Sim, claro que parvoíce, não há nada vários tipos de amor, é tudo o mesmo! É o amor da família (aqui arregalou os olhos).

Porque quando amamos alguém, queremos que essa pessoa faça parte da nossa família. Não é? Os nossos pais já os amamos, os nossos irmãos também, e os amigos, desejamos que eles façam parte da família, então pronto, só há um tipo de amor. Claro que entre os casais há a atração física, mas isso é a paixão, não é o amor ...

Se calhar vocês já sabiam isto. Mas eu nunca tinha sequer pensado ou ouvido esta ideia. Assim, tão simples.

(o que me fez pensar que ando ou a ler os livros errados ou a dar-me com pessoas demasiado feias)

Uma vida inteira armado em intelectual, e ao contrário do que eu pensava, a vítima da beleza era, evidentemente, não ela, mas eu.

Ela, porque a tem, não é por ela iludida, distingue-a com toda a clareza do amor. Possivelmente por a beleza, ela a ter toda, e ao amor, nenhum, para ela era muito evidente que só há um tipo de amor.

Tenho de me começar a dar com mais modelos.

O ofício de construir uma alma

Tenho a sensação que o ofício de viver é um contínuo combate interior à nossa depressão (que vencerá sempre se nada for feito).

Essa continuidade é a nossa alma.

Nova vida

Toda a minha vida tive medo do escuro.

Uma particularidade desse medo é que só vinha quando estava sozinho.

Há uns dias, estava debaixo da terra, era de madrugada e estava sozinho em pleno escuro, numa cave funda e sem luz nem janelas no lugar onde trabalho, quando me apercebi que não tinha medo.

E, admirado, apercebi-me que já não era a primeira vez. Foi quase já só uma lembrança eu antes tinha medo. Puz-me a pensar há quanto tempo não sinto medo do escuro.

É desde que acredito em Deus.

Isto é mesmo verdade.

Atenção interior

Antigamente incomodavam-me as conversas ocas dos outros.

Eram como um vácuo que sugava o meu espaço mental.

Hoje já não.

É como se, sem dar conta, tivesse descoberto o meu verdadeiro espaço interior (e afinal antes estava só à porta de mim) e esse vácuo deixado de ser capaz de me quebrar a concentração, como se nunca, até hoje, eu tivesse verdadeiramente estado concentrado.

E assim consigo aperciá-las. São como o som de um ribeiro que corre lá para o cantinho da minha alma. Como se as vozes das pessoas à minha volta fossem o lindo cantar de um passarinho. Afinal, racionalmente, ele também é oco.

É como se o meu erro tivesse sido atribuir demasiada importância às palavras que eram ditas.

Afinal o oco era eu, em quem entrava tudo.

Um ser limitado

Esta noite, entre tantas pessoas formidáveis, únicas, corajosas, bonitas, vivas, dei por mim, enquanto saltava e gritava no meio do moche, a sentir a grande alegria de ser uma pessoa.

O êxtase da unidade da minha limitação.

Não é possível seguir duas coisas ao mesmo tempo

Tudo são portas cuja abertura consiste no fechamento de outras.

Cada coisa vai num sentido diferente.